---

От человека пахнет бедой - такое бывает. Признаки «запаха смерти»
Часто встречается в рассказах упоминание о запахе смерти. Совершенно обычные люди рассказывают истории о том, что они почувствовали необычный запах от какого-то человека. А потом этот человек заболел и умер скоропостижно. Или погиб вследствие несчастного случая. Или даже сам лишил себя жизни.

***

Этих рассказов так много, что невозможно всех рассказчиков объявить лгунами или сумасшедшими. Тем более, науке давно известно: при определенных болезнях появляется специфический запах. Это факт. И при стрессовом состоянии меняется запах тела; на это особенно остро реагируют животные. Даже мирная собака может укусить или проявить раздражение…

Так что отрицать «запах смерти» огульно тоже нельзя. Девушка рассказывала, что от подруги пахло хризантемами почему-то. Не совсем хризантемами, но очень похожий запах! А потом эта подруга погибла в аварии; через день. Или другая женщина ощутила сильный запах васильков, словно огромный букет принесли в комнату. Это было несколько раз в жизни; люди, от которых исходил этот аромат, очень скоро погибли по разным причинам. Еще одна женщина рассказала о сладком запахе полевых цветов. Он появлялся в присутствии тех, кто вскоре покинул этот мир…

Выдумки и «мистика»? Отнюдь. Ученые описали запах от тела только что умершего человека — это запах свежескошенной травы. Похоже на описанные выше запахи, не так ли? И в последние годы установили, что у древних людей был особый обонятельный рецептор для распознавания запаха смерти. Это было нужно для выживания. Запах смерти мгновенно способствует выработке специальных гормонов «борьбы и бегства»; он внушает тревогу и побуждает либо бежать, либо биться с опасностью.

Этот рецептор у современного человека «дремлет», но может пробудиться. Мы можем ощутить этот запах. Тем более, что теперь известно — организм начинает подготовку к смерти заранее. Иногда — за год-полгода до ухода из этого мира. Меняется психологическое состояние человека; меняется и его запах. Даже внезапная авария — не такая уж внезапная; у неё тоже могла быть психологическая причина, вот в чем дело. И от человека пахнет «как-то не так»; но ощутить этот запах могут только чувствительные люди, у которых вдруг срабатывает этот древний рецептор.

Так что изменение запаха — серьезный предвестник. Когда-то обоняние было мощным и спасительным чувством; им руководствовались наши предки, благодаря ему выживали. Надо верить своим чувствам; может быть, ещё можно что-то предпринять и спасти человека от опасности? Не обязательно иметь тонкое обоняние; активизироваться может именно этот рецептор, распознающий «запах смерти». И надо принять меры, деликатно и экологично. Если, конечно, их можно принять…

© Анна Кирьянова

---

„Мой рецепт выживания - учиться понимать и прощать.
Чем лучше, глубже понимаешь, надеваешь чужую шкуру, - тем сложнее осуждать и проще прощать.“
Михаил Борисович Ходорковский

---

„Дружба — как произведение искусства: есть шедевр, а есть его копии, подделки. Поэтому найти в своем окружении одного-единственного настоящего друга — это уже счастье. Но, увы, реалии жизни сейчас таковы, что на поиск родственной души нет ни времени, ни сил, ни особого желания. Мир превратился в некую территорию выживания, где каждый сам в ответе за себя. Нас окружает множество знакомых, как в песне Высоцкого: «…и не друг, и не враг, а так…». Да и с возрастом приходит понимание, что простить, наверное, можно все, даже предательство, поскольку человек, так или иначе, живет во имя себя.... Ошибочно думать, что близкие люди должны пожертвовать чем-то ради дружбы. Пускай красота требует жертв, а дружба – просто понимания, терпения и уважения.“ — Олег Рой 1965

---

---

„Какова судьба древних репликаторов теперь, спустя 4x10^9 лет? Они не вымерли, ибо они - непревзойденные мастера в искусстве выживания. Но не надо искать их в океане, они давно перестали свободно и непринужденно парить в его водах. Теперь они собраны в огромные колонии и находятся в полной безопасности в гигантских неуклюжих роботах, отгороженные от внешнего мира, общаясь с ним извилистыми непрямыми путями и воздействуя на него с помощью дистанционного управления. Они присутствуют в вас и во мне; они создали нас, наши души и тела; и единственный смысл нашего существования — их сохранение. Они прошли длинный путь, эти репликаторы. Теперь они существуют под названием генов, а мы служим для них машинами выживания.“
Ричард Докинз

---

10.08.2019 в 23:44

Пишет  Allora:

Аааааа, на тумбе кто-то провел расследование и раскопал, что Ричард у нас тоже цветной!!!
Он слишком канадец по маме, согласно расследованию (пруфов не дают, конечно). Мама у нас из местных индейцев, микмаков.

Ну все, теперь все в порядке, ни одного белого человека в основном касте. Одна Элайза. И в той могут раскопать афроамериканцев-альбиносов А, и еще не уверена в Пейдж и Челси.

Интересно, почему тогда я периодически вижу какие-то всплески насчет "это расистский сериал"?
В ставке Гитлера все малахольные (с), не иначе.

---

Что же пишут в газетах в разделе Из зала суда"?
Приговор приведен в исполненье. Взглянувши сюда,
обыватель узрит сквозь очки в оловянной оправе,
как лежит человек вниз лицом у кирпичной стены
но не спит. Ибо брезговать кумполом сны
продырявленным вправе...

---

Жить в эпоху свершений, имея возвышенный нрав, к сожалению, трудно...

---

падали, но поднимались...

---

что нас не убивает, делает нас сильнее. И злее, подлее, равнодушнее. Лучше бы убило.

---

17.07.2017 в 16:56

Пишет  Анна Геннадиевна:

Попятила крутое с девиантарта.

---

25.12.2018 в 16:17

Пишет  Perisher-gemini:

Длиннющее, но такое прекрасное видео. Лучшее про Мёрфи. Всё так здорово разложено и показано.
Как-то проворонила момент с диалогом Диозы и Кейна про "он пойдёт до конца?", "вероятно" - а тут оно ещё и запараллелилось с Мёрфи/Рейвен и Мёрфи/Эмори, господи, и ведь действительно, ради них пойдёт до конца на всё, это тревожно, но и хорошо одновременно.

@темы: клипы

---

нас не просто напугать... мы достигли дна

---

Пишет  Анна Геннадиевна:

є така річ – точка неповернення
а є ще кажуть горизонт подій
я раніше був майже впевнений
що людині не варто бути самій

***

що людина повинна мати пару
бодай пару друзів чи пару калош
бо та котра над чайником пара –
це просто хмара де ховається дощ
нехай несправжній хай потенційний
та попри все – небесна вода
навіть якщо вона кислотна відстійна
навіть якщо вона – чорна біда
так от із чайником я ще можу жити
однак терпіти людину поруч – вже ні
бо в своєму малому приватному світі
почуваюся як на громадянській війні
хоч ніби-то й нема з ким воювати –
все воно майже рідне і навіть трохи своє
але стрьомно бачити у власній хаті
інших вкотре згадуючи що інші таки є
ну й нехай собі будуть значить я не самотній
тут немає поділу на «чужий» і «свій»
але я вже звик сам стелити собі постіль
і зникати вві сні як за горизонтом подій
точку неповернення таки перейдено
хоч невідомо куди цей перехід веде
тож віднині лишаюся жити з дзеркалом
несуттєво – як довго
несуттєво – де

(с) izdryk_y

@темы: стихи

---

20.01.2019 в 11:33

Пишет  nairy:

Подборка по заявке: "Места обитания духов".
...в заброшенных домах и болотных огоньках
у забытых алтарей и в древних легендах
в чаще лесной и под корнями мёртвого дерева
на перекрёстках и в нашей памяти...

+ 39

---

(с)

---

Здравствуй, Мальчик-Который-Выжил,

символ истины и добра. Я пишу - и почти не вижу, что выходит из-под пера. Впрочем, к чёрту. Я так устал и так отчаянно одинок, что пишу тебе, сидя в ванной, задыхаясь от рваных строк.

♥♥♥

Знаешь, Поттер… Давай представим, будто не было лет и фраз, будто завтра пораньше встанем, чтобы встретиться в первый раз. Будто я не скажу ни слова, пожимая твою ладонь. Пережить бы всё это снова, потушить ледяной огонь зародившейся неприязни и болезненной пустоты…

Знаешь, Поттер, я слишком грязный, чтобы требовать чистоты. Ненавижу нытьё и сопли, только, честно, теперь плевать. У меня на душе с полсотни старых шрамов - худая мать, бледность губ, безысходность взгляда, а в зрачках - ледяная смерть. Не подумай жалеть. Не надо. Тех, кто сломан, нельзя жалеть.

Ненавижу себя за память. Каждый миг вспоминать отца и его нежеланье падать (то есть сдаться), его глаза, силуэт на моей кровати (он не помнил свою кровать)…

Знаешь, Поттер, такого хватит, чтоб любого суметь сломать.

А больнее всего сознанье, что во всём виноваты мы - в безнадёжном, слепом желанье быть по правую руку Тьмы, убивать, разрушать и мучить, чтобы “Круцио” заслужить.

Знаешь, Поттер, а ты везунчик. Ты не знаешь такую жизнь.

Выбор был. Чуть живой, некрепкий, совершаемый за меня. Яркой птице, сидящей в клетке, тоже, видимо, говорят: “Выбирай, клетка или небо”, а потом, заперев ключом, притворяются, будто не был выбор птицею совершён.

Я не стану просить прощенья - не изменится ничего. Просто, Поттер… Хоть на мгновенье постарайся понять его, усмехнувшегося мальчишку, так мечтавшего, чтобы ты, невозможный герой из книжки, спас его из той темноты, что ждала за спиной покорно много-много часов и лет. Постарайся понять, как больно было слышать глухое “Нет”.

Знаешь, Поттер, давай представим, будто ты мне ответил “Да”. Я сбежал бы от всяких правил. На край света - да хоть куда! Я бы больше всего на свете ненавидел твою ладонь выпускать (это было б смертью, самой страшною и пустой).

(Это глупо. Чертовски глупо. Не дурак, понимаю сам.)

Мне хватило б одной минуты, чтоб послать рок судьбы к чертям, я сбежал бы без сожалений, не подумал бы ни о ком.

Знаешь, Поттер, я мог быть первым твоим другом. А стал врагом.

Знаешь, Поттер, я ненавижу, ненавижу частицу “бы”. Мы могли быть гораздо ближе, мы могли бы… Но мы - рабы этой ночи, а что же время? Время не повернётся вспять. Знаешь, Поттер, а я уверен - ты сумеешь меня понять. И слепое желанье верить - хоть кому-то, кому-нибудь, ощущение твёрдой двери, холод, целящийся мне в грудь, и дрожащую в горле горечь мерно тлеющего огня.

Поттер, ты же, наверно, стоишь полусотни таких, как я.

Мы могли бы сразиться с смертью, бросить вызов всей тьме земли. Мы могли бы - могли бы, вместе…

Только всё-таки не смогли.

Angel of Dead



Здравствуй, Малфой! Вот так начать бы, позабыть бы все имена. Чтоб в письме - и ни грамма фальши, ни единого слова зла. Впрочем, ладно. Оставлю просто, будь здоров, не-единый враг. "Я пишу - и почти не вижу, что выходит из-под пера". Так писал ты, а что же мне-то? Переписывать все письмо? Я не вижу, что пишет ручка, по чему там скользит перо.

♥♥♥

Ты мне пишешь - "давай представим". Только нечего представлять. Не осталось ни лет, ни правил, ни вершин, что нам должно брать. Не осталось ладони в пальцах, не осталось дурацких слов. Не осталось камина в спальне, почты утром, почтовых сов. Не осталось того, кто смог бы потушить твой пустой огонь...
Задержаться, перебороться, удержать бы твою ладонь.

Знаешь, Малфой, не унижайся. Не рассказывай мне про мать. Как же пафосно, но едва ли...
Мне удастся тебя понять. Не понять сироте ребенка, потерявшего вдруг семью.

Впрочем, знаешь, понять не сложно, если ты проиграл войну.

И войну не с мятежным Лордом, не с чужой непроглядной Тьмой. Здесь война между тем ребенком и уставшим, больным тобой. Я помог бы. Я всем помог бы. Только, думаешь, мне легко? Оставаться всегда всем должным, словно высеченно тавро:

Будто мне все легко дается, и геройство, и смерть друзей. Слышишь, Малфой, мое призвание - дом без окон и без дверей. Дом, раскрытый ветрами настежь, для ненастий открытый двор, словно не-замутнен слезами глаз зеленых не-детский взор.

Да и выбора (как ты пишешь) мне никто ведь и не давал. Здесь не я и не ты, поверь мне, может править дурацкий бал, что идет из дня и на день начинается новый ритм...
Да и знаешь, я, если честно, на все это давно забил.

Я герой, вы мне дайте орден и позвольте идти домой. Темноты за моей спиною больше, чем за любой другой. Малфой, знаешь, наверно, больно слышать правды глухое "нет", ну, тогда постарайся лично мне придумать другой ответ.
Потому что во тьме проклятий и преследований, и бед,
Знаешь, Малфой, а, впрочем, ладно... (мне б вернуться на пару лет)

Но, ты знаешь, давай представим, помечтаем в последний раз. Будто та дуэль, если помнишь, просто глупость и детский фарс. Будто не было кляузы, старостата, Амбридж, обид. Будто это все - понарошку, неумелый и детский флирт.

Я б поверил, что за минуты ты изменишь весь рок судьбы, что заместо свинцовых красок небо станет вновь голубым,
что тебе не хватило только мига рваного, чтоб решить...

Только, знаешь, и века мало, чтобы про все это мне забыть.

Знаешь, Малфой, я понимаю. И, возможно, я знал всегда, что достаточно было шага, чтобы из друга создать врага. И, поверь мне, я тоже вряд ли полюбил бы частицу "бы", если б только она надежду не питала в моей груди. Безобразно-пустую, детскую и изношенную в труху...

Будто если я пожелаю, все по-своему изменю.

Знаешь, Малфой, не стоит мерить жизнь в пересчете на "ты" и "будь".
Вот и все. Ставлю точку, Драко, может, свидимся как-нибудь... (с)

запись создана: 18.01.2019 в 05:31

@темы: Гарри

---

Мой друг скарификатор рисует на людях шрамами,

обучает их мастерству добровольной боли. Просит уважать ее суть, доверяться, не быть упрямыми, не топить ее в шутке, в панике, в алкоголе. Он преподаёт ее как науку, язык и таинство, он знаком со всеми ее законами и чертами. И кровавые раны под его пальцами заплетаются дивными узорами, знаками и цветами.

♥♥♥

Я живу при ашраме, я учусь миру, трезвости, монотонности, пресности, дисциплине. Ум воспитывать нужно ровно, как и надрез вести вдоль по трепетной и нагой человечьей глине. Я хочу уметь принимать свою боль без ужаса, наблюдать ее как один из процессов в теле. Я надеюсь, что мне однажды достанет мужества отказать ей в ее огромности, власти, цели.

Потому что болью налито всё, и довольно страшною - из нее не свить ни стишка, ни бегства, ни куклы вуду; сколько ни иду, никак ее не откашляю, сколько ни реву, никак ее не избуду. Кроме боли, нет никакого иного опыта, ею задано все, она требует подчиниться. И поэтому я встаю на заре без ропота, я служу и молюсь, я прилежная ученица.

Вырежи на мне птицу, серебряного пера, от рожденья правую, не боящуюся ни шторма, ни голода, ни обвала. Вырежи и залей самой жгучей своей растравою, чтоб поглубже въедалась, помедленней заживала. Пусть она будет, Господи, мне наградою, пусть в ней вечно таится искомая мною сила. Пусть бы из холодного ада, куда я падаю, за минуту до мрака она меня выносила.

Вера Полозкова

---

Вечного нет

и мне ли о том не знать? Мне ли стремиться в будущее взглянуть?
Я просыпаюсь после дурного сна и, как всегда, не верю любому сну.
Я проверяю: нож, пистолет, кастет - к выходу в город, конечно же, я готов:
Мне ли не знать, что прячется в темноте, смрад выдыхая из жадных голодных ртов?

♥♥♥

А за спиною - дремлют мои друзья, даже во сне вцепившись в свои ножи.
Правда сегодня - самый смертельный яд: первым ударь, раз всё-таки хочешь жить,
Первым ударь и всё забери себе, что твой товарищ за ночь успел добыть,
Чтоб пережить ещё два десятка бед, выскользнуть прочь из острых когтей судьбы.

Только вот мы счастливчики. Говорят, вряд ли друзей вернее сейчас найдёшь -
Если построить выживших в длинный ряд, каждый второй легко бросит в спину нож,
Мы же стоим за друга всегда горой. То есть горой стою, как обычно, я.
Каждый из нас сам выбрал по вкусу роль, выжила чтобы наша почти-семья.

Я просыпаюсь первым, опять живой, значит меня никто не успел предать.
Слышится близко чей-то голодный вой, значит опять к нам в гости пришла беда.
Я проверяю: кастеты, пистолет и выхожу за двери - встречать беду.
Может, друзья когда-то и предадут, мне ли не знать -
Ведь вечного в мире нет.
Джезебел (с)